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Mis à jour: 8 juin 2025
Les environs du havre de Milford. PISANIO et IMOGÈNE
LA DAME. La reine, madame, désire que Votre Altesse se rende auprès d'elle. IMOGÈNE,
Cependant il devrait recevoir avec plus de reconnaissance les bontés du ciel envers lui: il y a en lui et en vous, que je regarde comme son bien au-dessus de toutes les richesses; oui, il y a pour moi des motifs d'admirer et en même temps de plaindre. IMOGÈNE. Et qui plaignez-vous, seigneur? IACHIMO. Deux créatures du fond du coeur. IMOGÈNE. Suis-je une des deux, seigneur?
IMOGÈNE. Qui? ton maître? C'est le mien, Léonatus. Oh! il serait bien savant, l'astronome qui connaîtrait les étoiles comme je connais ses caractères! le livre de l'avenir lui serait ouvert. Dieux propices, faites que tout ce qui est contenu ici ne respire que l'amour, ne parle que de la santé de mon époux, de son contentement, non pas pourtant de ce que nous sommes séparés l'un de l'autre; que plutôt cela l'afflige. Il est des chagrins salutaires; celui-l
IMOGÈNE, s'élançant vers lui. Calmez-vous, seigneur: écoutez! écoutez! POSTHUMUS. Tu te fais un jeu de l'état où je suis, page insolent! PISANIO. O seigneurs! secourez ma maîtresse et la vôtre. O Posthumus! ô mon maître! vous n'aviez point tué Imogène jusqu'
Lord, dit Imogène, vous allez faire des excuses au baron de Mariolles-Sainte-Mary, c'est mon ami, et sa femme, quand vous la verrez. Je ne la connais pas, fait le jeune homme. Oh! c'est vrai; mais justement, vous devez. Il songe un peu, et puis, indiquant la petite dame: Laissez-moi, dit-il, vous faire connaître mon amie, Mme d'Erèse.
IMOGÈNE,
Maintenant c'est un quadrille. Des bras et des jambes jetés composent une agitation bien française. J'aime autant Bullier, dit Mariolles; si on calterait? C'est vrai, dit Imogène avec son accent américain, qu'ils commencent
Imogène s'incline sans marquer d'enthousiasme; comme la matinée, elle reste fraîche. Je l'ai connue hier soir, continue Lord, qui explique sa jeune amie comme un tableau; par Clodowitz. Mais nous l'avons laissé sur un canapé: il avait bu, beaucoup. Madame, elle, est Persane, ou Parthe, d'un pays qui s'appelait... Comment déj
La figure pâle de Sylvère, ses yeux agrandis de fatigue, tout cela s'effondre dans un petit mouchoir, tandis qu'elle gémit: C'est la faute de cet Espagnol. Je ne veux plus le voir. Et Imogène qui avait l'air de se moquer de moi, en me disant bonsoir. Mon Dieu, que je suis malheureuse!
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