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Mis à jour: 4 juillet 2025
Joséphine Marcotte chanta: Dans ma main droite j'ai t'un rosier Dans ma main droite j'ai t'un rosier, Ha! qui fleurit, ma lon, lon, la! Qui fleurira au mois de mai! Entrez en danse, joli rosier, Entrez en danse, joli rosier. Le joli rosier, c'était François Piché. Et saluez, ma lon, lon, la! Et saluez qui vous plaira!
Aujourd'hui, pour la première fois, je vois voler, autour du casino, un papillon qui n'est pas de nos climats. Il est extrêmement joli. Je crois qu'on l'appelle thaïs; mais je n'en suis pas sûr. Je n'ai que la mémoire des yeux. Je connais de vue tout ce qui fleurit ou voltige dans les endroits que j'ai habités quelque temps; je ne retiens aucun nom...
Ne sois pas jalouse des jeunes: la volupté réside sur leurs cuisses délicates et fleurit sur leurs rondeurs. Mais toi, la vieille, te voil
GREMIO. Allons, marmot, vous ne pouvez l'aimer aussi tendrement que moi. TRANIO. Allons, barbon, votre amour est glacé. GREMIO. Et le vôtre se frit: allons, gamin, retirez-vous; c'est la vieillesse qui nourrit. TRANIO. Mais c'est la jeunesse qui fleurit aux yeux des belles.
Cette sage, mais servile politique, amena les meilleurs résultats: la colonie s'accrut et prospéra, le commerce fleurit, les Abyssiniens et les Egyptiens vinrent en foule
Pour Quasimodo, au lieu d'un air sur l'ancienne coupe, en mouvement lent, d'abord, avec un allegro ensuite, il commençait bien d'une façon calme, dans un sentiment doux et mélancolique, mais il s'arrêtait après ces vers: Toute rose Qui fleurit! Toute chose Qui sourit! et passait
Un bouquet de marjolaine, Avecque mes sabots Dondaine, S'il fleurit, je serai reine Avecque mes sabots. Le rossignol, qui chante si magnifiquement, et qui chante la nuit, est le confident de toutes les amours ou joyeuses ou tristes de nos chansons. Sur la plus haute branche, Le rossignol chantait. Chante, rossignol, chante, Toi qui as le coeur gai. Moi ce n'est pas de même: Mon bonheur est passé.
Cependant sous la rose sans rivales L'humble pâquerette fleurit suavement; Bien que le monarque des forêts, jette au loin Ses bras ombreux, Cependant la savoureuse aubépine croît verte, Plus bas dans la clairière.
Les battants de la porte roulèrent: c'était un marchand fleuriste qui, le bras chargés de plusieurs pots de tulipes, s'excusa d'interrompre la lecture d'un aussi savant personnage. «Maître, dit-il, voici le trésor des trésors, la merveille des merveilles, un oignon comme il n'en fleurit jamais qu'un par siècle dans le sérail de l'empereur de Constantinople!
Tu m'as, ces pâles jours d'automne blanc, fait mal A cause de tes yeux où fleurit l'animal, Et tu me rongerais, en princesse Souris, Du bout fin de la quenotte de ton souris. Fille auguste qui fis flamboyer ma douleur Avec l'huile rancie encor de ton vieux pleur! Oui, folle, je mourrais de ton regard damné. Mais va (veux-tu?) l'étang l
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