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Mis à jour: 21 mai 2025
Diocletian. Pamphilie. Luciane. Anthenor. Aristide. Aquillin. Quoy donc, on nous separe? Non, non, vous le suivrez. Pourquoy donc, ô Barbare! Ne me permets-tu point d'accompagner ses pas? Croy-tu que tes grandeurs ayent pour moy des appas.
Cette Troupe est fort belle, Et de plus, pour vous plaire elle a beaucoup de zele. Le voila. Qu'il advance. Genest. Pamphilie. Luciane. Anthenor. Aristide. Diocletian. Aquillin. Rutile. Un Garde.
J'observeray cét ordre. Allez. Diocletian. Aquillin. Anthenor. Pamphilie. Luciane. Aristide. Lasches complices! C'est vous que je destine aux plus aspres suplices: Vous l'avez suborné, vos propos l'ont seduit, Mais de vos trahisons vous recevrez le fruit, Ouy, je me vengeray d'un si sensible outrage, Sans qu'on respecte en vous ny le sexe, ny l'âge, Sans qu'aucune pitié flechisse mon couroux.
Diocletian. Aquillin. Rutile. & suitte. Rutile, nous verrons si cette haute estime, Où tu mets nos acteurs est juste & legitime, Et si ces grands esprits que tu tiens si parfaits, Produiront sur le mien de semblables effets.
Pamphilie, ô transports qui me comblez de gloire! Diocletian. Aquillin. Rutile. Genest. Anthenor. Aristide. Luciane. & les Gardes. RUTILE,
Avec combien d'esprit, d'adresse, & de courage, Il a de nos autels conservé l'advantage? Et par quel art enfin, & quelle invention, Il se porte au mespris de leur religion? Ouy, sa subtilité n'eût jamais de pareilles. Attends un peu, Seigneur, tu verras des merveilles Qui raviront tes sens avecque tant d'appas, Que mesme en les voyant tu ne le croiras pas. Diocletian. Aquillin. Rutile, & suitte.
Dieux, quelle fureur agite les Chrestiens? Ils respandent leur sang, ils prodiguent leur vie, Et dez qu'un faux espoir a charmé ces impies Il n'est point de supplice, il n'est point de tourment Qui les puisse tirer de leur aveuglement. Si faut-il toutesfois ou dompter leur audace, Ou jusques au dernier en esteindre la race. Mais que veut Aquillin? il paroit tout esmeu. Diocletian.
Diocletian. Rutile. & suitte. Enfin, Rutile, Les tourmens n'ont produit qu'un effet inutile, Et ce desesperé souffre sans murmurer Tout ce que sans mourir on sçauroit endurer? Ouy, Cesar, il endure & brave les supplices. On diroit que son coeur y trouve des delices, Et qu'alors que son sang coule de tous costez Il nage dans un bain parmy des voluptez.
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