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Aktualisiert: 23. Mai 2025
Keinen Ton auch, ihr Trommler, nicht beider Reveille im Morgengraun, Nicht den langen Wirbel zum Lageralarm, selbst nicht gedämpften Trauerschall, Nichts von euch diesmal, o Trommler, die ihr meine Kriegstrommeln truget.
Ausgehend vom fischförmigen Paumanok, wo ich geboren bin, Wohlgezeugt, und erzogen von einer vollendeten Mutter, Wandrer bisher in vielen Landen, Freund des Pflasters und Volksgedrängs; Siedler in meiner Stadt Manahatta oder auf Savannen des Südens, Oder Soldat im Lager oder mit Ranzen und Flinte, oder Gräber in Kalifornien, Oder ruppig daheim in Dakotas Wäldern, Wildbret zur Nahrung, der Trunk aus dem Quell, Oder zurückgezogen zu Sinnen und Grübeln in tiefer Verborgenheit, Fern vom Gerassel der Mengen Pausen der Wonnen einlegend, Vertraut mit dem frisch freien Spender Missouri dem Strömenden, vertraut dem gewaltigen Niagara, Vertraut mit den Büffelherden, die dort in den Ebenen grasen, dem zottig breitbrüstigen Stier, Mit Erde, Felsen, Maiblumen bekannt, Sterne, Regen, Schnee mein Staunen, Fertig mit dem Lauschen auf Spottvogelweisen und der Ergründung des Bergfalkenflugs, Im Ohr noch den unvergleichlichen Ruf der Einsiedeldrossel von Sumpfzedern im Morgengraun, Rühr ich, einsamer Sänger des Westens, die Trommel für eine neue Welt.
Pause die Heere warten, Zahllos in Haufen aufgestellte Eroberer warten, Es wartet die Welt, und dann sanft wie sinkende Nacht, sicher wie Morgengraun, Schmelzen sie hin, verschwinden. Jauchzt, o Lande, siegreiche Lande! Nicht euerm Sieg dort auf den roten schaudernden Feldern, Jauchzt euerm Sieg hier und von nun an.
Doch als beim nahenden Morgengraun Noch kein Mast am Himmel zu schaun, Schwoll der Ruf wie ein Sturm an: "Wollte der Orm nicht kommen? Wo bleibt Olav Trygvason?" Stille, stille zur selben Stund Alle standen: von Meeres Grund Stieg's empor wie ein Seufzen: "Längst ist der Orm genommen, Tot liegt Olav Trygvason."
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