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Em tanto objecto o pensamento fixo, Em tanto objecto extaticos meus olhos Grandes idéas me despertão n'alma! Eu, de augusto silencio em sombras fico! E só do centro de meu peito exhalo, Não os ais da afflição, do assombro o grito. Eu sinto, eu sinto hum Deos; não foi do Acaso A milagrosa producção do Mundo! Obra só foi do Artifice supremo: Hum rio origem tem, o effeito causa.
Em quanto me escreveres, Tu pensarás em mim! Só essa idéa, crê, Encerra mais doçura Que as provas de ternura Que outra qualquer me dê! Lisboa. Talvez em eu morrendo a teus ouvidos Chegue a noticia, que hoje os factos vôam, E oiças então os intimos gemidos Que exhalo e te não sôam.
A bocca é tão vermelha que, em te rindo, Lembra-me uma romã aberta ao meio Quando já de madura está cahindo. Esses olhos azues... que olhar! Receio E desejo estar sempre a contemplal-o; Não ha mais dôce e mais custoso enleio: Eu não oiço fallar então, nem fallo De enlevado que estou e, juntamente, Gemendo e abafando os ais que exhalo.
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