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Ma nulla accadeva e Nancy non moriva; e il pezzo finiva. E gli applausi crepitavano e scrosciavano intorno a lei. Il concerto terminava... E poi erano insieme, sole insieme, nella movente penombra della carrozza piena di fiori. Sei felice, mamma mia cara? Sì, sì, sì! sono felice, adorata mia! Nel mite mese di maggio andarono a Londra.
Nelle valli di Fenestrelle stagnava un morto nebbione: i torrenti scrosciavano colle note basse della loro più tetra solitudine, direcciando dai picchi squallidissimi, o tra le rupi invetrate di gelo rotando colla schiuma cinericcia: pendevano secchi e scarmigliati dai ciglioni a squarci gli arbusti selvatici: gli abeti davano le loro tinte fosche a quell'immenso cimitero della natura: cadevano foglie e cortecce e rami e poveri uccelli migranti che non vedevano più cielo: il cielo era una caligine sola e le montagne, che v'immergevano le cime, mostravano le loro ossature di macigni profilate di nevi, disegnandosi come bigi carcami raccosciati o caduti.
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