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Ride di luce il ciel sopra la strada Che le rovine del Foro discende, Ecco un rullo che par fulgor che cada, È la Gran Guardia che mai non si arrende. Viene ancor esso e non agita il ciglio Placido il Grande Imperator crudel: E il bel delle battaglie Angel vermiglio Incalza i Mille e ne fiammeggia il ciel. Tanta immortale semenza di prodi, Che nel sol mattutin s'agita, parmi Un trionfo di Numi.
Parola Del Giorno
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