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Ed il barman usciva dalla sala reggendo sopra un vassoio molti bicchieri colmi, appannati, che tremando si urtavano. Allora sentii le vostre mani crudelissime toccare leggermente la mia spalla, ove rimase un po’ di cipria. E con un riso che orlava d’un bacio non dato la vostra bocca inafferrabile, voi dicevate a me, ch’ero di voi tutto perduto e pallido:
A mia volta gli confidai ch’ero nato nella felice terra d’Italia, dove praticavo l’efferato e malinconico mestiere dello scriver libri
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