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Hum Dom, que anda enxertado No nome, e nas obras não. Fallo como exprimentado; Que sitim desta feição Eu tenho muito cortado. Dizem-me qu'era amarello; E quem assi o quiz dar, Só para me Deos vingar, Se vem á mão amarê-lo, O qu'eu não posso cuidar. Quem vos isto diz, Senhora, Servio nas vossas armadas Muito, mas anda ja fóra; E póde ser qu'inda agora Traz abertas as fréchadas.
Bem vejo que m'entendeis; Mas porque não falle em vão, Sabei que a esta Nação Tanto que o si concedeis, O tim logo está na mão. E quem da fama s'arreda, Que tudo vai descobrir, Deve sempre de fugir De sitins, porque da seda Seu natural he rugir. Mas panno fino e delgado, Qual a raxa e outros assi, Dura, aquenta, e he callado, Amoroso, e dá de si Mais que sitim, nem brocado.
Que hum continuo imaginar Naquillo que Amor ordena, He pena, que emfim por penna Se não póde declarar; Que se eu levo Dentro n'alma quanto devo De trasladar em papéis, Vêde que melhor lereis, Se a mi, se aquillo qu'escrevo? Se derivais da verdade Esta palavra Sitim, Achareis sem falsidade, Que apos o si tẽe o tim, Que tine em toda a Cidade.
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