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Alem cismam dois noivos, Fitando ao longe a curva azul do céu Cuns olhos muito tristes, como goivos Á flôr duma ilusão que já morreu... Quem pode advinhar As coisas em que cismam, que misterio? Pensam na nostalgia do luar, Beijocando os rosáis do cemiterio... Ouvide: Ela, a sorrir, Pergunta com brandura: «Quem primeiro de nós irá dormir Naquela sepultura?...» O BO
No alto da montanha, ao romper de alva, já moureja no campo o cavador a alentar essa terra de que é escravo, seu sonho e seu tirano, e sempre amada, fidelíssimamente obedecida, ou a sonhe feliz dando-lhe frutos entre rosais corados olorosos, ou a sinta opressiva, insaciável, bebendo-lhe no suor do rosto todo o sangue. O tépido conforto do seu lar, o dormir sorridente dos seus filhos, o desvelado afã da companheira no seu mudo lidar e em seus carinhos, quanto lhe afaga o coração e o tenta a esquecer na ternura a escravidão, tudo deixou por essa tirania, para fecundar a terra
Mas não logrou esta esperança, porque ao cabo de uma semana ainda se não desanuviara a face de D. Alonso nem de-certo havia frescura de arvoredos, sussurros de águas correntes, ou aromas esparsos nos rosais em flor, que calmassem agitação tam amarga e funda.
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