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Atualizado: 8 de junho de 2025
Se um ímpio, então, na affogueada bôcca De volcão popular sacode um facho, Eis o incendio que muge, e a lava sóbe, E referve, e trasborda, e se derrama Pelas ruas além: clamor retumba De anarchia impudente, e o brilho de armas Pelo escuro transluz, como um presagio De assolação, e se amontoam vagas Desse mar d'abjecção, chamado o vulgo; Desse vulgo, que ao som de infernaes hymnos Cava fundo da Patria a sepultura.
Era, em fim, de madrugada, a hora menos escura em que o dia irresoluto nem se esconde, nem se occulta, Quando com bellicas vozes pela destra mão avulsas, pois a eloquencia de Marte não tem lingua, e não é muda, Se ouvem de uma, e outra parte gemer as portas, e ruas, em o concavo dos montes o ar ferido retumba.
Eis nos bateis o fogo ſe leuanta, Na furioſa & dura artilheria, A plumbea pela mata, o brado eſpanta: Ferido o ar retumba, & aſſouia: O coraçam dos Mouros ſe quebranta, O temor grande o ſangue lhe resfria. Ia foge o eſcondido de medroſo, E morre o deſcuberto auenturoſo.
Palavra Do Dia
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