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Atualizado: 28 de maio de 2025
A pintura a fresco, que tem a vantagem de produzir tons agradaveis, foi a preferida para as pinturas historicas e legendarias. A encaustica foi tambem escolhida para certos trabalhos. A intensidade e a harmonia dos tons que resultam do emprego da cêra, a possibilidade de nos occuparmos indefinidamente do trabalho já começado fizeram com que muitas vezes fosse adoptado este processo.
Atravessou, sorvendo haustos de ar fresco, o passeio central do seu jardim, até parar no muro, que o extremava de outra rua. Esta rua é justamente aquella por onde vimos passar Francisco Nunes, raivando imprecações garrafaes contra o charuto incombustivel. N'esse muro havia uma gradaria de ferro, e portadas interiores.
Nem fresca flôr junto de fresco arroio! Só rocha, mattagal, ribas soturnas, E em meio o Pego, tenebroso e morto!... E quando os primeiros cavalleiros, galgada a lomba d'um cerro, o avistaram, na melancholia da manhã nevoenta, emmudeceram da larga fallada, repucharam os freios, assustados ante tão aspero ermo, tão propicio a Bruxas, a Avantesmas e a Almas penadas.
Breves faz o Senhor as noites macias do mez de Nizam, quando se come em Jerusalem o anho branco de Paschoa: e bem cedo o céo se vestiu d'alvo do lado do paiz de Moab. Despertei. Já os gados balavam nos cerros. O ar fresco cheirava a rosmaninho.
O Bento, velho de face rapada e morena, com um lindo cabello branco todo encarapinhado, muito limpo, muito fresco na sua jaqueta de ganga, entrára vagarosamente, segurando a infusa d'agua quente.
Se cahiu de tão alto no meu conceito, não foi d'elle a culpa, que impassivel continuou elle a sua vida quasi hieratica entre o incenso dos thuribulos e o cheiro fresco do rosmaninho eu é que mudei, infelizmente! Porque não detemos nós a vida; porque não conservâmos o nosso espirito na meia hallucinação dôce da infancia?
Sob o arminho busca, e talvez encontres pergaminho lavrado a ferro e sangue, fresco ainda, nos coiros fuscos de infeliz cabinda. Nem titulos pomposos nem veneras valem dez reis furados n'estas eras. Hoje o premio a heroes dá-se ao dinheiro. Importa lá se é falso ou verdadeiro?! Comprou? Correu? O mais é tudo historia. Nem o nome villão fica em memoria. Uma coisa é escalracho, outra papoila.
Como o tal velho Palha encresparia O sobr'olho a toda esta porcaria? Vêr seu filho gabando os assobios D'amoladinhos vãos e de vadios; Censurar a gravata séria e lisa; O pé fresco exaltar; gente em camisa; Ser-lhe, emfim, tudo antigo de quizilia E comicos só ter como familia!... Ó manes venerandos e embécados Dos Desembargadores, sois trocados Na voz do filho e neto, em sêde d'ouro.
E, mais de perto, descobrimos que o nosso amigo não estava morto, mas tranquillamente adormecido, sob a caricia das mãos de Fulata, que lhe cobriam a testa, onde um suor fresco começava. Era a crise do nono dia, o somno reparador. O nosso John estava salvo! Dormiu assim dezoito horas.
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