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Então de repente, com outro terror, o homem bruscamente revirou, atirando as mãos ao barrete: Oh meu senhor, o Fidalgo não me leva preso?... Marche! Corra! Que agora a egoa trota! A egoa trotou o velho correu, desengonçado, arquejando como um folle de forja. Uma milha galgada, Gonçalo parou, farto do captivo, da lenta marcha.
Nem fresca flôr junto de fresco arroio! Só rocha, mattagal, ribas soturnas, E em meio o Pego, tenebroso e morto!... E quando os primeiros cavalleiros, galgada a lomba d'um cerro, o avistaram, na melancholia da manhã nevoenta, emmudeceram da larga fallada, repucharam os freios, assustados ante tão aspero ermo, tão propicio a Bruxas, a Avantesmas e a Almas penadas.
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