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Então de repente, com outro terror, o homem bruscamente revirou, atirando as mãos ao barrete: Oh meu senhor, o Fidalgo não me leva preso?... Marche! Corra! Que agora a egoa trota! A egoa trotou o velho correu, desengonçado, arquejando como um folle de forja. Uma milha galgada, Gonçalo parou, farto do captivo, da lenta marcha.
Imaginava que as gravatas de côres, os bigodes bem torcidos, um cavallo que trota, um uniforme de lanceiros exercem sobre as mulheres uma fascinação decisiva. E se a ouvia fallar d'algum official do destacamento, d'algum cavalheiro da cidade, eram ciumes desabridos... Góstas d'elle? Hein?
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