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Como outrora Molière, em seu eterno Avaro, que gravou com buril um lutulento vicio, elle quiz castigar em mim o vil flagicio d'esse cancro gentil, moderno, escandaloso, que faz d'um ente humano um cão servil, um gozo, salafrario venal, baixo arlequim de feira, rasgando a cada passo a tela da bandeira, e fugindo a alistar-se em legião contraria; quiz vergastar sem dó a moda latrinaria d'esse abuso gentil, galante, deleterio, d'hontem ser contra o Rei hoje ir ao ministerio, o costume chinfrim, o ignobil privilegio, d'hontem ser petroleiro hoje um capaxo régio!
Velho, escuta, esta voz. Eu não sei perdoar: frio como um Destino eu heide-te açoutar até te ver em sangue os lombos aviltados! No estrume arrastarei teus louros profanados, que jazerão no esterco infame das viellas, onde vagam á lua os ébrios e as cadellas. Marcarei para exemplo, ao mundo o renegado que depois de haver rido, haver calumniado uma Esposa, uma Mãe, um Lar, uma rainha, no que ella de mais puro e mais sagrado tinha! n'isso que doe cruel, que mais o peito enluta, depois de lhe chamar a grande prostituta nada achou mais abjecto, e nada achou mais baixo que ser do filho-rei o humillimo capaxo, nada achou mais servil, para apagar a offensa, do que vender a penna e perseguir a Imprensa! Lodo do Homem vil, ó barro da Paixão, ó abysmo d'uma alma, ó rei da Creação, foi Satan que te pôz o diadema escuro! Pode-se assim sem dó zombar do seu Futuro, macular para sempre a virginal gloria, cuspir, manchar, polluir as paginas da Historia, e envergonhar a campa humilde dos plebeus que foram os seus paes e a pobre mãe nos ceus, matar os louros seus aviltação eterna! como um ebrio que morre em chão d'uma taberna?
Palavra Do Dia
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