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Mas o bushman não deu mostras de o comprehender. «Um caçador, disse então Ardan. Um caçador, sim vi, respondeu o bushman. E ha muito? Ha de haver uma hora. Já é tarde! clamou Maston. E ouvistes tiros de espingarda? perguntou Miguel Ardan. Nada. Nem um só? Nem um. Não me parece que o tal caçador tenha feito lá muito grande caçada! Que se ha de fazer? disse Maston.
Era caso para pôr em duvida as asserções do bushman, e Ardan pensava já em desistir de continuar por mais tempo uma busca inutil, quando, de subito, Maston estacou. Chit! murmurou elle. Está acolá alguem! Alguem? respondeu Miguel Ardan. Sim! um homem! Parece estar immovel. Já não tem o rifle nas mãos. Que estará fazendo?
Trabalhava ali um velho bushman, cuja occupação era desfazer em cavacos as arvores que derrubava com o machado. Maston correu para elle a gritar: «Vistes entrar na mata um homem armado de rifle, Barbicane, o presidente... o meu melhor amigo?...» O digno secretario do Gun-Club pensava ingenuamente que o seu presidente havia por força de ser conhecido do mundo inteiro.
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