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Atualizado: 31 de maio de 2025
Ó seio de candura, Mascarenhas, Tu és o alvo, a méta, Que anciosa procura Da minha Clio a empennada setta. Tu na alma paz, na sanguinosa guerra Pódes ornar a tua, e alheia terra. Mas boa sorte mude Meu dito, e a outra parte te não chame E onde tanta virtude Tem a raiz, os fructos seus derrame; Nem menos tempo o Sol illustre, e aquente A quem o vio desde o seu claro oriente.
Haleva, minha Haleva, De susto eu titubeio: Tu imagina o meio De as victimas salvar. Miseras! Só nos resta, Em festa sanguinosa, Sob a traidora rosa O aspide esconder. Que importa a pobre escrava De susto e de amor trema? Embora chore e gema, Cumpre-lhe obedecer. Sólta o suave canto Captivo rouxinol, Quando o nascente sol Derrama seu fulgor;
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