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Quando le mani mie trepide slacciando e lacerando ogni gentile ostacolo strigliavano il languore estenuato e la purezza del suo corpo, a saziarne in ogni punto l'angoscia lasciva, la voce sua si rompeva ad un tratto in disperate grida: Io sento, caro, io sento che tu non mi ami!
Le ho parlato adesso dalla finestra in cucina. Come si chiama? chiese Nancy, slacciando fettuccie e bottoni del corpettino di sua figlia e baciandole la nuca tiepidetta e fragrante. Non so più. Me l'ha detto: è un nome piccolo e secco. Come una tosse. Nancy rise, e le ribaciò la nuca così grassetta e bianca e dolce.
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