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Aggiornato: 9 maggio 2025
Impari la morte il Re che fu vinto. Il giorno destinato per termine della gloria, quel giorno medesimo, chiuda le palpebre della sua vita mortale. Dal campo dove lo prostra la forza si guardi attorno, qual lusinga lo affida? Non v'è braccio che si levi per lui: il pianto dei desolati, che si smarrisce nell'urlo della vittoria, adesso solo, insistente, gli si addensa su l'anima. Se tra lo avvilimento di essere tratto in trionfo dietro il carro del vincitore, e la morte, ha scelto lo avvilimento, meno che rettili furono coloro che lo sopportarono, e la corona cadde su la sua testa come l'embrice su quella di Pirro. Non si sgomenta allo insulto dei codardi che accorrono quasi a festa per riparare all'ombra della grande caduta? Non lo tormentano gli scherni dei traditori? Al confine della sua meditazione non vede una vendetta di sangue, una giustizia sul taglio della spada nemica? Il vincitore teme Dio, non lo uccider
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