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Mis à jour: 15 juin 2025
Il me faut l'air de Paris pour vivre. Paris est le seul amant que je puisse aimer d'amour, et, depuis que j'y suis malheureuse, je l'aime davantage. As-tu seulement vu un coin de la province, Tullie, un seul coin? Jamais madame.
Tullie ne donna qu'un coup-d'œil rapide
Entrons chez madame. Rien ne pourrait dépeindre la surprise de Tullie, lorsqu'en entrant dans la chambre elle vit la fenêtre toute grande ouverte, et sa maîtresse encore au lit. Ses regards tombèrent sur le jardin, où la neige gardait des empreintes de pas toutes fraîches et de dimensions différentes, ce qui attestait la visite nocturne de plusieurs hommes.
Lucrèce souffla sur la lampe au même instant, et, saisissant le bras de Tullie, elle la conduisit, sur la pointe des pieds, vers la vitre, et lui montra une ombre effrayante qui passait sur la neige du jardin. Une veillée.
Que le diable l'emporte, ce Georges! Oh! n'attends pas cela, Tullie; le diable ne s'est jamais emporté lui-même. Je subirai cet être infernal tant que les pauvres femmes seront sans protection dans ce pays. Et comment, dit Tullie, n'avez-vous jamais eu l'idée de vous retirer dans une ville de province?... Ne prononce pas ce mot, Tullie. Je n'aurai jamais le courage de m'inhumer de mon vivant.
Tullie, faute d'interlocuteur, et éprouvant, comme l'oiseau qui se réveille, le besoin de chanter, se résigna au monologue: Il est de trop bonne heure encore se dit-elle en fermant sa vitre pour entrer chez madame. On est si heureux de dormir quand il fait froid. Il y a des animaux qui dorment tout l'hiver. Que d'esprit ont ces animaux!... Entrez chez moi au petit jour, m'a dit madame... Oh! je sais bien ce qui l'a brouillée avec le sommeil aujourd'hui... Elle s'est couchée avec un projet de lettre dans la tête; elle veut écrire, ce matin, au citoyen Maurice, et il faut bien dix heures
Oui, oui, Tullie, dit Lucrèce en secouant tristement la tête, j'y ai trouvé ce que je redoutais.... prends ce cours de géographie, ouvre-le
Tullie, la jeune camériste, entra familièrement, comme une confidente de comédie, et dit d'une voix prudente: Madame reçoit-elle ce soir? Oui et non, répondit Lucrèce, en se renversant nonchalamment sur sa chaise curule, et en croisant sur son sein ses beaux bras, antiquement nus, selon les moeurs du Directoire. Cela veut dire que madame ne recevra pas le citoyen Périclès? ajouta Tullie.
Lucrèce marcha vers le lit, avec une terreur vague dont elle ne se rendait pas compte, et, si la honte d'avouer une peur enfantine ne l'eût pas retenue, elle aurait rappelé Tullie sur-le-champ. Comme elle luttait avec cette indécision, les plis d'un des rideaux amassés autour d'un pilier parurent s'agiter du tapis au plafond.
Est-il venu? demanda Lucrèce. Il est dans l'antichambre... Que fait-il? Il souffle sur ses doigts, madame. Tullie, envoyez le citoyen Périclès
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