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On dirait aux premiers rayons d'une aube d'hiver, terne et grise, le récit d'un rêve fait après une nuit d'insomnie, rêve poème, où les impressions et les objets se succèdent avec d'étranges incohérences et d'étranges transitions, comme ceux dont Byron dit: »....Dreams in their development have breath, And tears, and tortures, and the touch of joy; They have a weight upon our waking thoughts, .............................. And look like heralds of Eternity.«
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