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Mis à jour: 11 juillet 2025
Mary Oakley et son ami Quindaro ne s'étaient pas rencontrés depuis plusieurs mois; ils avaient donc beaucoup de choses
Oakley était de faction. Il s'était abrité sous un gros arbre et prêtait au moindre bruit une attention silencieuse. Une fois ou deux il crut entendre un froissement dans les feuilles, un craquement parmi les rameaux desséchés. Toutes ces rumeurs furtives du désert, inintelligibles et inobservées pour le voyageur novice, sont un langage bien compris par le chasseur expérimenté.
Mais son enthousiasme tomba vite; les nouveaux-venus n'amenaient qu'un vieillard. En le voyant approcher, Mary Oakley s'élança au-devant de lui, en s'écriant: Oh! père John! êtes-vous donc aussi prisonnier? Effectivement, c'était le vénérable ermite; il répondit d'une voix calme: Non, mon enfant, non, pas prisonnier! Comment donc vous trouvez-vous ici?
Après avoir rapidement marché pendant quelques heures, ils se trouvèrent inopinément sur le théâtre du combat. Ce fut pour Oakley un trait de lumière; d'autant mieux qu'en rôdant au travers des broussailles, il découvrit, soigneusement caché sous les branches, le cadavre du cheval que les Indiens avaient emmené du Fort, et qu'une décharge de mitraille avait tué.
Père John!! s'écria Oakley en bondissant sur ses pieds; je suis incomparablement surpris de vous entendre me faire une telle question! Comment je sais si cet homme a de bonnes intentions
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