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Mis à jour: 2 juin 2025
Le Chico avoua dans un souffle: Je ne voulais pas que tu meures!... je ne pouvais pas accepter cela... non, je ne le pouvais pas. Tu préférais mourir seul?... Et moi, méchant, que serais-je devenue?... Ne serais-je pas morte aussi si...
Ursule... Ursule... je ne veux pas que tu meures... Ce n'est pas moi qui t'ai chassée sans pitié... non... Oh! ne m'accuse pas... ne m'accuse pas... c'est ma mère qui a été si impitoyable... c'est ma mère... qui l'a voulu! s'écria-t-il avec angoisse, c'est ma mère! Malheur
Il y a quinze jours, San-Felice, malgré mes quarante-huit ans, j'étais presque un jeune homme encore; en quinze jours, j'ai vieilli d'un demi-siècle... Centenaire, il est temps que tu meures!
Pour l'amour de Dieu, chérie... Pour l'amour de Dieu, si tu ne souhaites pas que je meure et que tu meures... Puisque tu le dis toi-même, puisque c'est fini, que jamais ce mariage ne sera cassé, oh! ne soyons pas malheureux davantage, aime-moi comme tu m'aimes, et laisse-moi t'aimer, laisse-moi t'aimer!
Au moment où, emporté par sa course, il dépassait la maison de Talbot, un cri lui fit tourner la tête. Debout sur le seuil, Jeanne lui tendait des mains suppliantes. Le jeune matelot s'arrêta court. Les autres passèrent sans rien voir. Jeanne s'était précipitée vers lui. Il la reçut dans ses bras. Raymond, tu n'iras pas.... C'est la mort, et je ne veux pas, moi, que tu meures!
Tu mourras quand le bon Dieu voudra que tu meures, et
Qui a fermé cette caverne? qui a fait rouler ce rocher? Moi et les affranchis, répondit Sporus. Et pourquoi avez-vous fait cela? pourquoi m'avez-vous enfermé comme Cacus dans son antre? Pour que tu y meures comme lui, dit Sporus avec une expression de haine
ISABELLE. Oh! fi! fi! fi donc! oh! c'est une honte! Ta faute n'est pas accidentelle, c'est une habitude: la pitié qui serait émue pour toi se prostituerait: il vaut mieux que tu meures au plus tôt! CLAUDIO. Ah! daigne m'écouter, Isabelle. LE DUC. Accordez-moi un mot, jeune soeur, un seul mot. ISABELLE. Que me voulez-vous?
Payés selon vostre deserte Puissiez vous estre! faulx trompeurs, Au derrenier des cabuseurs Sera la malice deserte. D'entre deux meures, une verte Vous fault servir, pour voz labeurs. Payés selon, etc. Puissiez vous, etc. Vostre besongne est trop ouverte, Ce n'est pas jeu d'entrejecteurs; Aux esches s'estes bons joueurs, Gardez l'eschec
Oh! oui... ici je le jure... ma vie... ma vie entière sera partagée entre ton souvenir et mon adoration pour ma mère, s'écria M. Sécherin; mais Dieu ne permettra pas maintenant que tu meures... il te donnera le temps du réparer tes fautes... de me rendre heureux... il aura pitié de moi, qui ai tant souffert, et de ma pauvre mère, qui a tant souffert aussi.
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