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Mis à jour: 31 mai 2025
Il n'y a plus de moine ici, disait-il. Il n'y a plus qu'un marmiton, un éplucheur de légumes, un plumeur de volaille, sous les ordres du chef Tartaglia; et, si Carcioffo ne travaille pas, Carcioffo ne mangera pas. Tu n'oublies qu'une chose, lui dis-je, c'est que nous n'avons ni légumes ni volaille.
Tiens... ça me fait penser que j'ai oublié son potage au tapioka, dit le cuisinier. Ah bah! reprit-il, elle mangera de la soupe
«Il vaut mieux, dit-elle, arranger cela dans le bois; nous nous assoirons sur l'herbe, et l'âne mangera pendant que nous travaillerons; nous aurons l'air de voyageurs qui se reposent.»
-Maître Chicot, la bouche pleine, prononça: S'i nous véyait, l' pé, ça lui f'rait deuil. C'est li qui les aimait d' son vivant. Un gros paysan jovial déclara: I n'en mangera pu,
Le bœuf est fort et puissant; il ne le sait même pas: il absorbe une multitude de végétaux, il dévore un pré; quel grand avantage en va-t-il retirer? Il rumine, il végète pesamment dans l'étable où l'enferme un homme triste, pesant, inutile comme lui. L'homme le tuera, il le mangera, il n'en sera pas mieux; et après que le bœuf sera mort, l'homme mourra.
Eh oui, mon ami; elle nous a trompés sur les dimensions comme sur la distance! elle nous a fait voir un ours sous la peau d'un renard! pareille méprise est arrivée plus d'une fois aux chasseurs dans des circonstances identiques! Allons! nous en sommes pour nos frais d'imagination. «Ma foi, répondit Johnson, ours ou renard, on le mangera tout de même. Emportons-le.»
On peut aller sans peur vers Max Elskamp et accepter la corbeille de fruits qu'il nous offre dorés «par un printemps très doux», et boire au puits qu'il a creusé et d'où jaillissent «des eaux heureuses», des eaux fraîches et pleines d'amour. On mangera et on boira de la grâce et de la tendresse.
Oui, Pencroff, et, si la prochaine récolte donne un rendement proportionnel, nous aurons quatre mille boisseaux. Et on mangera du pain? On mangera du pain. Mais il faudra faire un moulin? On fera un moulin.»
«Attendez, monsieur, mademoiselle, dit le jardinier, je vais vous la porter. Je crois bien qu'elle ne mangera guère, ajouta-t-il.» Est-ce que vous croyez que le bain lui a fait du mal? demanda Sophie. LE JARDINIER. Certainement que oui, il lui a fait mal; l'eau ne va pas aux tortues. PAUL. Croyez-vous qu'elle sera malade?
Qu'importe! fit-il, votre maître ne me mangera pas... Annoncez-moi. Le domestique obéit, non sans quelques observations encore, et ouvrit
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