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Mis à jour: 29 octobre 2025
«Près de vous, aile bénie, Lys enchanté, Qu'est-ce, hélas! que le génie Et la beauté? «Fleur pure, alouette agile, A vous le prix! Toi, tu dépasses Virgile; Toi, Lycoris! «Quel vol profond dans l'air sombre! Quels doux parfums! » Et des pleurs brillent sous l'ombre De vos cils bruns. Oui, contemplez l'hirondelle, Les liserons; Mais ne vous plaignez pas, belle, Car nous mourrons!
Les petites filles se baignaient dans un ruisseau limpide où l'on trouvait des coquillages rouges sous des touffes de lauriers en fleurs; et il y avait des fleurs sur l'eau et des fleurs dans toute la prairie et de grands lys sur les montagnes, et la ligne des montagnes était celle d'un jeune sein...
Aujourd'hui, premier tripotage de Mademoiselle Marguerite, jeune fille de bonne famille, par Monsieur Henri, homme de lettres. Des deux, c'est moi le moins hardi. Il faut que ce soit vous pour qu'on vous confie un tel lys. Par quel bout vais-je la prendre? La petite plage a son aspect accoutumé.
A la so manciaturedda E sô matri cci arridia, Rosi e gigli cci cuglia. Dans la nuit de Noël, Il est né le Bambino, Il est né dans une grotte. Dans sa petite Crèche. Sa mère nous souriait. Elle nous cueillit des roses et des lys.
Des fleurs! oh! si j'avais des fleurs! si je pouvais Aller semer des lys sur ces deux froids chevets! Si je pouvais couvrir de fleurs mon ange pâle! Les fleurs sont l'or, l'azur, l'émeraude, l'opale! Le cercueil au milieu des fleurs veut se coucher; Les fleurs aiment la mort, et Dieu les fait toucher Par leur racine aux os, par leur parfum aux âmes! Puisque je ne le puis, aux lieux que nous aimâmes, Puisque Dieu ne veut pas nous laisser revenir, Puisqu'il nous fait lâcher ce qu'on croyait tenir, Puisque le froid destin, dans ma geôle profonde, Sur la première porte en scelle une seconde, Et, sur le père triste et sur l'enfant qui dort, Ferme l'exil après avoir fermé la mort, Puisqu'il est impossible
Paris, La Renaissance du livre, 1910. Bruges-la-Morte. Paris, Flammarion, 2 col. par page; grav. hors texte, couverture illustrée, 1910. Le Lys. Bruxelles. Lacomblez, 1888. Le Don d'Enfance. Bruxelles, Lacomblez, 1891. Un Chant dans l'Ombre. Bruxelles, Lacomblez, 1895. Poèmes Ingénus. Paris, Fischbacher, 1899. La Solitude Heureuse. Bruxelles, Dechenne, 1904. Poèmes. Paris, Mercure de France, 1908.
Mais quand je dors, c'est pour une nuit entière, couchée sur le même flanc. Je n'ai jamais été malade, je n'ai jamais sali un tapis, je n'ai jamais vomi, je suis légère, libre de tout péché, nette comme un lys...
De gueules, semé de fleurs de lys d'or,
Si ma vertu est une vertu de danseur, si souvent des deux pieds j'ai sauté dans des ravissements d'or et d'émeraude: Si ma méchanceté est une méchanceté riante qui se sent chez elle sous des branches de roses et des haies de lys: car dans le rire tout ce qui est méchant se trouve ensemble, mais sanctifié et affranchi par sa propre béatitude: Et ceci est mon alpha et mon oméga, que tout ce qui est lourd devienne léger, que tout corps devienne danseur, tout esprit oiseau: et, en vérité, ceci est mon alpha et mon oméga!
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