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Mis à jour: 18 mai 2025
Plusieurs années avant sa mort, il composa lui-même son épitaphe. La voici: LE CORPS de BENJAMIN FRANKLIN, imprimeur, comme la couverture d'un vieux livre, dont les feuillets sont arrachés, et la dorure et le titre effacés, gît ici, et est la pâture des vers.
Leur linceul fut l'argile sanglante, Leurs tombes, on les voit verdir: Et près d'eux gît le plus cher gars Qu'ait jamais béni le regard d'une femme! Maintenant malheur sur toi, ô cruel seigneur, Homme de sang, je crois que tu l'es, Car tu as rendu désespéré maint coeur Qui jamais ne blessa ni les tiens ni toi .
Son troupeau gît sur l'herbe unie; Il est l
Toi si gai, si content, si rapide et si brave, Qui règnes sur l'espoir ainsi qu'un conquérant, Tu rejoindras aussi ce grand peuple d'esclaves Qui gît, muet et tolérant. Je le vois comme un point délicat et solide Par del
Je ne suis plus, hélas! que l'ombre de moi-même, Que la tombe vivante où gît tout ce que j'aime, Et je me survis seul, Je promène avec moi les dépouilles glacées De mes illusions, charmantes trépassées Dont je suis le linceul.
J'aime moins les vrais plats, les oeuvres sérieuses où s'affirme un effort de cuisine savante: l'omelette Sophie, «fourrée d'une mousse de jambon, décorée de truffes et d'estragon, nappée d'une gelée au madère» et qui gît l
Le chagrin qui me tue est ironique, et joint Le sarcasme au supplice, et ne torture point Franchement, mais picote avec un faux sourire Et transforme en spectacle amusant mon martyre, Et sur la bière où gît mon Rêve mi-pourri, Beugle un De profundis sur l'air du Traderi. C'est un Tartufe qui, tout en mettant des roses Pompons sur les autels des Madones moroses, Tout en faisant chanter
Le dieu gît en fragments ç
Tandis que la foule s'agenouille et s'incline autour d'eux, ils restent debout, sans mouvements, absorbés par la vue de la grotte de sapins, cristallisée de sel, représentant la neige sous laquelle gît, presque nu, le Petit-Jésus tout blanc, tout mignon, tendant les bras en souriant aux fidèles qui l'adorent.
Regardons, au-dessus des multitudes folles, Monter vers les gibets et vers les auréoles Les grands sacrifiés rêveurs. Monter, c'est s'immoler. Toute cime est sévère. L'Olympe lentement se transforme en Calvaire; Partout le martyre est écrit; Une immense croix gît dans notre nuit profonde; Et nous voyons saigner aux quatre coins du monde Les quatre clous de Jésus-Christ.
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