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Mis à jour: 7 juin 2025
Claude Bernard, dans le délire qui précéda son agonie, ne répétait qu'un seul mot: «Foutu! foutu!» Mercredi 20 mars. Céard me donnait un joli détail sur les amours d'hôpital. Ces amours débutent d'ordinaire par une paire de jarretières, que la malade demande
«Je t'envoie ces deux mots pour te dire que j'ai ramassé aujourd'hui ton Miraut qui gueulait au perdu près du «bouillet » du chemin de Chambotte. Il était bien mal foutu. Je lui ai donné
Nous fûmes moins glorieux, le lendemain matin. Nous n’en convenions point, nous faisions les malins. Mais chacun ruminait, ruminait, et ne comprenait plus l’étonnante tactique, pour prendre une place forte, d’avoir foutu le camp. À mesure que le soleil roulait dans le ciel rond, nous nous trouvions tous deux de plus en plus Jocrisses.
Au coin de la rue des Dix-Potiers, Maurice, pris d'un éblouissement, chancela. Et, comme Jean s'empressait: Non, laisse-moi, c'est la fin... J'aime mieux crever ici. Il s'était laissé tomber sur une borne. Le caporal affecta la rudesse d'un chef mécontent. Nom de Dieu! Qui est-ce qui m'a foutu un soldat pareil? ... Est-ce que tu veux te faire ramasser par les Prussiens? Allons, debout!
Et ma soeur tiendrait la chandelle, tu sais! Est-ce qu'hier, lorsqu'il a sauté sur moi, elle n'a pas filé, au lieu de lui allonger par derrière un seau d'eau froide! Ta soeur, elle finira mal avec ce bougre.... Tout ça est bon. Si tu ne veux pas, il ne peut pas, c'est sûr; et, quant au reste, qu'est-ce que ça nous fiche?... Soyons d'accord, il est foutu.
Foutu! murmura-t-il d'une voix rauque, en lui jetant un regard dont elle devait se rappeler la détresse mêlée de rage, et, vaincu, il s'abattit dans les hoyats.
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