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Seul, David Dazin semblait contristé. C'était un mince et long Belge
Il nous reste la Fiction et les Vers, dit Entragues, et cela me suffit. Dazin, qui n'avait proféré que des inarticulations depuis que ses voyelles bleues et rouges avaient sombré sous les coups de vent de la causerie, déclara: Rien, plus rien, et d'ailleurs, il n'y a jamais eu rien, mais on croyait, on ne croit plus. Ils ne savent pas écrire, ils ont peur des mots. Moi je les aime.
Mortifié d'être compris par un simple analyste, Dazin s'en alla. Il se croit, dit Renaudeau, un Mallarmé ou un Laforgue plus subtils. Il n'a pas même, dit Calixte Héliot, surpris les plus élémentaires de leurs procédés. Les procédés d'un poète, dit Entragues, font partie de son talent: il serait bien stérile de les posséder.
Mallarmé joue avec les couleurs complémentaires de celles dont il veut suggérer la vision. Si Dazin était resté je lui aurais livré ce secret et aussi que pour être un Laforgue plus subtil, il faut en plus d'une capricieuse syntaxe, d'abusives métaphores de mots rares, etc., une spontanéité qui touche au génie.
Ce serait mieux, fît Dazin, mais le rouge seul, ainsi avais-je compris, me peinait. Ah! ce pauvre Dazin, il est si sensible! Entragues, interrompit Portier, voulez-vous une loge pour l'Odéon, demain? Oh! non, merci. Prenez garde. Il y a une surprise. On jouera... Quoi? Vous verrez! vous verrez! Soit! fit Entragues.
Parmi les flocons de ce brouillard verbal, Entragues soupçonna qu'on avait voulu suggérer la naissance de la puberté et l'éveil des sens. Il savait les faciles arcanes de ces phrases tortionnées dont Dazin n'était pas le trouveur. Un tel style n'était pas absolument damnable, pourvu qu'on ne s'en servît qu'
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