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Mis à jour: 2 juin 2025
Démétrios se pencha sur elle, sans bruit. Il respira quelque temps l'odeur exotique de ses cheveux; puis, tirant une des deux longues épingles d'or qui brillaient au-dessus des oreilles, il l'enfonça vivement sous la mamelle gauche. Pourtant, cette femme lui aurait donné son peigne, et même sa chevelure aussi, par amour.
«Je t'aime! Je t'aime! Jamais je n'ai senti ce que je sens. Dieux! Je sais donc ce que c'est que d'être amoureuse! Tu le vois, mon aimé, je te donne plus, moi, que je ne t'avais promis avant-hier. Moi qui n'ai jamais désiré personne, je ne pouvais pas penser que je changerais si vite. Je ne t'avais vendu que mon corps sur le lit, maintenant je te donne tout ce que j'ai de bon, tout ce que j'ai de pur, de sincère et de passionné, toute mon âme qui est vierge, Démétrios, songes-y! Viens avec moi, quittons cette ville pour un temps, allons dans un lieu caché, où il n'y ait que toi et moi. Nous aurons l
Quand Démétrios se retrouva seul dans son atelier rouge encombré de marbres, de maquettes, de chevalets et d'ébauches, il voulut se remettre au travail. Le ciseau dans la main gauche et le maillet au poing droit, il reprit, mais sans ardeur, une ébauche interrompue. C'était l'encolure d'un cheval gigantesque destiné au temple de Poseidôn.
Et comment l'aurai-je? demanda Démétrios. Ah! ce sera un peu plus difficile. C'est une égyptienne, tu sais, et elle ne fait ses deux cents nattes qu'une fois par an, comme les autres femmes de sa race. Mais moi, je veux mon peigne demain, et tu la tueras pour l'avoir. Tu as juré un serment.»
Démétrios allongea la jambe droite afin d'abaisser son genou qui se fatiguait un peu. Puis il fit lever la jeune femme, se leva lui-même, secoua son vêtement pour aérer les plis, et dit doucement: «Non... Adieu.» Et il s'en alla d'un pas tranquille. Chrysis, au comble de la stupeur, restait la bouche ouverte et la main pendante. «Quoi?... quoi?... qu'est-ce que tu dis?
L'excès même des facilités qui entouraient son approche inclinait Démétrios vers elle, décidé du moins
C'est de la folie, s'écria Démétrios. Tu veux que je vole? Est-ce que tu ne m'aimes pas? Je croyais que tu m'aimais. Et puis, est-ce que tu n'as pas juré? Je croyais que tu avais juré. Si je me suis trompée, n'en parlons plus.» Il comprit qu'elle le perdait, mais se laissa entraîner sans lutte, presque volontiers. «Je ferai ce que tu dis, répondit-il.
Le monde s'y est laissé tromper. Ceci est trop fort pour moi, et je ne te comprends pas bien. D'ailleurs le visage de ce Phrasilas est marqué d'hypocrisie. Voici Philodème. Le stratège? Non. Un poète latin, qui écrit en grec. Petite, c'est un ennemi. Je ne veux pas l'avoir vu.» Ici, toute la foule fit un mouvement, et un murmure de voix prononça le même nom: «Démétrios... Démétrios...»
Mais Démétrios ne répondait pas, écoutait
Au dehors, une tempête de cris d'oiseaux bruissait, sifflait, chantait dans le jardin. On entendait des voix de femmes qui parlaient et qui riaient au pied des murs. L'agitation du matin surgissait de la terre éveillée. Démétrios n'avait en lui que des sentiments bienheureux.
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