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Mis à jour: 24 juillet 2025
Ralph était couché sur un peu de paille; sous ses vêtements délabrés, qu'on avait entr'ouverts, on apercevait des linges sanglants. Quand la lumière pénétra dans son cachot, le petit Irlandais se souleva
Quant aux quotidiens conquérants de toisons, Futile aussi, leur appétit de renommée. Est-ce la peine aussi? Vaut-il qu'on s'évertue Vers des arcs de triomphe aussitôt délabrés? L'orgueil, l'amour, autant d'inutiles trophées Dont se faire un moment des tombes attifées. La maladie atteint aussi les pauvres villes...
»Et la misère venait! Larve hideuse, elle m'enserrait de ses deux bras qui étouffent et navrent! Dans cette mansarde dont les murs délabrés criaient, par toutes leurs lézardes, les tortures de la pauvreté, je me sentais glacé. En vain, je faisais appel
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