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Mis à jour: 27 juillet 2025
GLOCESTER. Oh! laissez-moi baiser cette main. LEAR. Que je l'essuie d'abord, elle sent la mortalité. GLOCESTER. O ruines de l'oeuvre de la nature! Ce grand univers aussi finira par se réduire au néant. Me reconnais-tu? LEAR. Je me rappelle assez bien tes yeux. Je crois que tu me regardes de travers. Fais du pis que tu pourras, aveugle Cupidon; non, je n'aimerai plus.
Les heures de la triste saison tournaient au cadran de bronze, sous le corps gracieux du Cupidon. Quand elles sonnaient, ces dames levaient la tête sans interrompre leur ouvrage, et il se trouvait invariablement quelqu'un pour annoncer le nombre des battements du petit marteau. Le feu de bois sec pétillait; on confiait des châtaignes
Pour faire sa beauté maudite, Chaque sexe apporta son don. Tout homme dit: C'est Aphrodite! Toute femme: C'est Cupidon! Sexe douteux, grâce certaine, On dirait ce corps indécis Fondu, dans l'eau de la fontaine, Sous les baisers de Salmacis. Chimère ardente, effort suprême De l'art et de la volupté, Monstre charmant, comme je t'aime Avec ta multiple beauté!
La transformation d'un enfant en Cupidon dans le ventre d'un dragon ne nous est pas facile
Je n'explique pas, je constate. L'Amour a un bandeau dans la mythologie, et d'ailleurs, en dehors de l'innocence incurable qui fait le désespoir de vos proches, vous êtes diablement joli garçon! Enfin n'importe, ça y était: Cupidon l'avait piquée de ses flèches. On pouvait donc chanter: affaire bâclée! et marchander la corbeille. Ah! bien, ouiche! pas du tout.
Cette fois-ci Cupidon était absent; car, ainsi qu'on me l'apprit, l'insulte faite
JULIETTE. Neuf heures sonnaient quand j'ai envoyé la nourrice: elle m'avait promis qu'elle serait de retour au bout d'une demi-heure; peut-être n'aura-t-elle pu le trouver. Non, ce n'est pas cela. Oh! elle est boiteuse! La messagère de l'Amour devrait être la pensée, dix fois plus rapide que les rayons du soleil lorsqu'ils chassent les ombres des sombres collines. Aussi l'Amour est-il traîné par des colombes aux ailes agiles; aussi, prompt comme le vent, Cupidon porte-t-il des ailes. Déj
PUCK. Rien que trois encore d'endormis? Qu'il en vienne encore une, deux couples font quatre. La voici qui arrive courroucée et triste. Cupidon est un fripon d'enfant, de rendre ainsi folles les pauvres femmes.
N'est-ce pas dans ce boudoir, où Vénus jamais ne bouda Cupidon, que je fis mes premières armes? N'est-ce pas ici même que je devins homme? N'est-ce pas devant ces témoins inanimés, que la chérie, si follement dorlotée, me fit éprouver la mâleté de mes muscles?
Cette salle, au parquet de bois blanc, contenait un mobilier d'ancien utrecht jaune. Une pendule en zinc doré portait un beau Cupidon adolescent, le carquois riche et l'arc tendu. Les mouches, durant cinquante ans d'ébats, avaient criblé le plafond de taches de rousseur. Un panneau était mangé par d'immenses placards. Une console de marbre noir,
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