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Mis à jour: 25 juillet 2025
Mangez les cailloux qu'un pauvre brise, Les vieilles pierres d'églises, Les galets, fils des déluges, Pains couchés aux vallées grises! Des faims, c'est les bouts d'air noir; L'azur sonneur; C'est l'estomac qui me tire, C'est le malheur. Sur terre ont paru les feuilles: Je vais aux chairs de fruit blettes, Au sein du sillon je cueille La doucette et la violette. Ma faim, Anne, Anne!
Eh bien, écoute: ta physionomie me plaît; je suis un des génies de la montagne, et je te ferai passer ce mur si tu veux me remplir mes caves. Voici toutes mes vignes; cueille le raisin, écrase-le; mets-en le jus dans mes tonneaux, et range mes tonneaux dans mes caves. Tu trouveras tout ce qui te sera nécessaire au pied de ce mur. Quand ce sera fait, appelle-moi.»
Il cueille les fleurs du poëte grec; mais elles se flétrissent dans les mains de l'imitateur.»
Il appelle son lévrier par la porte ouverte Et cueille d'un geste négligent La dernière huître verte Qui baille
Elle a baisé les murs de sa chambrette, cette chambrette claire qui a abrité ses rires joyeux et ses nuits calmes avec sa chère Lili. Elle a embrassé Sapho, qui a gémi en la regardant doucement; puis ses tourterelles rosées; puis Marquise et Light, les chevaux, jusqu'au poulain, qu'on lui défendait de toucher. De la main elle a envoyé un baiser aux cygnes blancs de la pièce d'eau, aux saules éplorés qui argentent de leurs feuilles tombées la surface de l'étang; elle a contemplé leurs petits jardinets abrités contre un mur au midi, elle y cueille les dernières fleurs; elle a visité aussi le vieux chêne dans le tronc duquel elles se faisaient un siège; les poules, dont elles mangeaient les
Je lui réponds qu'il se trompe, et j'explique mon plan. Je voulais peindre une petite orpheline qui, se trouvant seule au cimetière quand les fossoyeurs sont partis après avoir enterré sa mère, cueille des fleurs sur la tombe de celle qui n'est plus. La nuit venue, elle les vend pour acheter du pain. Elle fait tous les cimetières de Paris, bien triste, naturellement! Elle se suffit avec ça.
LA MÈRE CORNY. On n'en cueille point chez nous; mais on a de l'eau-de-vie... pas bien bonne. LE DEUXIÈME SECR
En toi j'ai tout: la terre et le ciel même: La fleur que je cueille, ô mon Roi, C'est toi! Jésus, beau lis de la vallée, Ton doux parfum m'a captivée. Bouquet de myrrhe, ô corolle embaumée, Sur mon cœur je veux te garder, T'aimer! Toujours ton amour m'accompagne; En toi j'ai les bois, la campagne, J'ai les roseaux, la lointaine montagne, La pluie et les flocons neigeux Des cieux.
Il cueille sans plus penser, sentant le soleil sur son dos, sur ses tempes qui grisonnent. Il cueille d'une main tremblante et verse des larmes dans les calices. Martine arrive: Tu me fais un bouquet? Le jardinier, serrant les tiges, cache son visage ruisselant. Tu sanglotes, Jasmin? Jasmin laisse rouler sa tête sur l'épaule de sa femme. Elle est morte, murmure-t-il. Martine comprend.
Il la prend comme on cueille un beau fruit, et il goûte dans ses bras, dit M. Rosny, «l'ivresse noire, le léger goût de sépulcre sans lequel il n'est pas d'altitude passionnelle». Mais, dès le lendemain, il rentre
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