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«Et ta Colette?» me dit-elle en me voyant si triste. «Tu y penses toujours?» «Toujours....» fis-je en haussant les épaules. «Pauvre!» reprit-elle, «n'est-ce pas que ça fait mal d'aimer?»
Quinze mois jour pour jour après le chétif et misérable baiser dont M. Hector Sédeillant avait effleuré le cou de Colette, quinze mois après la scandaleuse sortie de la belle Mme Palmyre, le banquier déposait son bilan.
«Surtout,» disait ce dernier, «ne vous vengez pas. La vengeance sur l'amour, voyez-vous, c'est comme de l'alcool sur du punch qui brûle. On s'attache aux femmes par le mal qu'on leur fait, autant que par celui qu'elles nous font. Imitez-moi, pas le moi d'autrefois, celui d'aujourd'hui, qui boit, qui mange, qui se moque de Colette, comme Colette s'est moquée de lui. L'absence et le silence, voil
«C'est vrai,» dit Colette très haut en riant de son mauvais rire. «Vous le gobez... je connais la légende... C'est moi son mauvais génie, sa femme fatale, sa Dalila... J'ai tout un paquet des lettres où il me raconte ces histoires... Ce qui ne l'empêche pas de s'enivrer comme un Templier, sous prétexte de me fuir... C'est moi qui l'ai fait jouer, peut-être, et boire, n'est-ce pas, et se piquer avec de la morphine?... Allons donc!...» et elle haussa ses jolies épaules, puis gaiement: «La comtesse nous fait signe, il ne reste que les intimes et nous... Salvaney, votre bras, et allons souper.»
Considérations sur ce fait, que «l'élément mondain en est complètement absent». Colette est bien jolie dans ses fourrures, sous sa petite toque de loutre,
Madrid, 7 octobre 1810. Ma chère amie, je reçois ta lettre du 17. Je me porte bien, j'attends tes nouvelles et celles de Colette; mes affaires me paraissent aller bien mal
Pardon!» s'écria le jeune homme que le naturel parfait de sa maîtresse remplissait d'une irrésistible évidence. «C'est vrai! Quelqu'un m'a empoisonné le cœur, cette Colette... Que tu avais raison de te défier de Claude!» «Je ne me suis pas laissé faire la cour par lui,» dit Suzanne, «les hommes ne pardonnent pas cela.»
Il se demande en trois pages ce que signifient ces larmes. Larmes de comédienne, sans doute; larmes de névrosée sensuelle, superficiellement émue par ce qu'il y a de théâtral dans cette fête nocturne et dans cette antithèse d'un Dieu naissant sur la paille d'une étable... Claude se méfie. Mais les pleurs de Colette redoublent.
Paul Astier s'amusait sans les comprendre des trépidations de cette petite âme affolée, y voyait un symptôme excellent, la crise suprême des grandes décisions, seulement trop longue, et il était pressé. Il fallait brusquer le dénouement, profiter de cette visite de Colette longtemps attendue, longtemps remise, comme si, malgré sa curiosité de connaître l'installation du jeune homme, la princesse avait eu peur d'un tête-
«Alors c'est lui qui a inventé que vous étiez amoureux de madame Moraines, cette jolie femme blonde, la maîtresse du vieux Desforges? Ça me le complète,» continua la cruelle actrice, avec une de ces mordantes ironies, comme en peut avoir une créature profondément atteinte dans son amour-propre. Le malheureux Claude, qui oubliait, dans ses moments de tendresse, tout ce qu'il pensait de Colette dans ses moments lucides, lui avait simplement dit le lendemain de la visite de René: «Tu sais, ce pauvre Vincy, il est pris...» «Et par qui?» avait-elle demandé. Il lui avait nommé madame Moraines, dont Colette savait déj
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