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Mis à jour: 27 octobre 2025
Deux hommes suivaient un étroit sentier perdu sous le feuillage. Le plus jeune marchait en avant; l'insouciance chantait sur sa lèvre; son regard avait une caresse pour chaque brin d'herbe. Parfois, il se tournait pour sourire
La poésie pousse comme l'herbe entre les pavés de Paris. Elle est rare, et quand il s'en trouve un brin, les pieds-plats l'ont bien vite écrasée. Laissons la poésie tranquille! Chaque époque, chaque être a la sienne, et cependant il n'y en a qu'une. Arrangez-vous. Quant
Pas un brin de regain. On n'a au moins pas le mal de le faire; ça fait qu'on est tous rentiers, maintenant. Oui, heureusement qu'on a eu beaucoup de foin et que la moisson a été bonne. Ça n'empêche qu'on crève de soif, dans ce pays! fit remarquer Pépé. J'allais le dire, souligna Lisée. Y a-t-il pas moyen de dégoter une ferme où l'on trouvera du vin frais?
Voici la demoiselle qui se ranime, dit Madeleine. Vertucotillon! le beau brin de jeunesse! M. Marais n'avait pas besoin qu'on réveillât son attention. C'était un connaisseur. Il avait mis sa main en visière au-devant de ses yeux, et détaillait trait
L'orage avait cessé. La campagne rafraîchie par la pluie resplendissait au soleil. La rosée scintillait sur chaque brin d'herbe, et pendait aux arbres en gouttes brillantes. L'air, délicieux
Buguet fit un brin de toilette, mit ses souliers ferrés pour patauger dans la terre des vignes: Me voil
Nous soldâmes, et, accompagnés de la vénération publique, nous sortîmes tels que des princes qui viennent de se révéler. Parvenus au marchepied du pont Trinquetaille: Si nous faisions, sur le pont, un brin de farandole? proposa l'infatigable et charmant nouvelliste de la Mule du Pape, les ponts de la Provence ne sont faits que pour ça...
La route monte dans une gorge étroite, entre deux murailles de rochers nus. Pas une plante, pas un brin d'herbe, pas un oiseau: le désert est plus animé, moins morne et moins tragique. Il fait chaud, chaud ... Le guide déclare vingt-cinq degrés. Ramsès II commence
Ma foi, répondit Nicolas, je n'en sais rien. Je n'ai pas le temps de lire beaucoup, pas plus les livres de Dieu que ceux du diable. Je prie notre Père qui est dans les cieux, aussi naturellement que je respire ou que j'aime. Je lui demande mon pain quotidien pour qu'il me le donne, et Mme ma chère mère m'a souvent dit que ce n'était pas seulement le pain fait de froment, tel qu'il vient de chez le boulanger, ou de son, comme MM. les fournisseurs le pétrissent pour l'armée, mais le bon pain du contentement de mon âme, mon espoir, ma patience, qui veut toujours me glisser entre les doigts, le brin d'humilité dont j'ai besoin pour n'être pas mangé tout vif par mon orgueil, et par-dessus tout mon courage, mon pauvre courage de soldat, que je sens toujours défaillir en moi quand le canon gronde au loin, mais qui se relève tout seul
Le père et la mère étaient damnés... Mais au fond de leur âme ils s'aimaient trop pour être ainsi brouillés si longtemps. As-tu bien fait, ma mignonne! as-tu bien fait, s'écriait le jeune homme au cou de sa femme, et suis-je un mécréant de t'avoir, pour si peu, grondée! Un brin d'or! te reprocher un brin d'or, quand je devrais te couvrir de diamants et de perles!
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