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Mis à jour: 13 juin 2025
On éteint sa lanterne, on se déchausse, opérations très bourgeoises voulues par les usages de la Turquie. Le chez soi, en Orient, n'est jamais souillé de la boue du dehors; on la laisse
Vous tomberiez dans la pourriture dernière... Ah! misérable boue, c'est la saleté qui vous emporte! Alors, le prêtre leva enfin la face. Il pleurait
Devant eux, se dressait la noire silhouette de la tour crénelée dite de Boue de Savoie, bâtie au-dessus du Fossato Morto. A droite se trouvait l'entrée de la cour d'honneur, Corte Ducale;
Sir Thomas Haldich décrit ce paysage en termes excellents dans son volume The Indian Borderland: «Une suite monotone et sans vie d'épines dorsales d'argile laminées, disposées en scie comme les vertèbres d'une baleine, se dressant au-dessus des lignes plus douces de collines de boue, qui s'inclinent des deux côtés, jusqu'
«Bientôt après son terrible paroxysme, lorsqu'affaibli par un trop grand écoulement de sang, il était couché sur son lit, avec un ébranlement complet de tout le système nerveux, les Souliotes rebelles, couverts de boue et d'un splendide attirail, firent irruption dans son appartement, en brandissant leurs armes somptueuses, et en réclamant leurs droits avec des cris sauvages. Lord Byron, électrisé par cette circonstance inattendue, sembla délivré de son mal; et plus les Souliotes se livrèrent
Jantrou se leva également, cachant sa joie de trouver du pain, sous son rire blagueur de déclassé, las de la boue parisienne. «Enfin, je vais donc rentrer dans mon élément, mes chères belles-lettres!
Oublier tout, ne voir que la femme en ce monde, Se coucher sur le seuil Et sous un pied vainqueur jusqu'en la boue immonde Abattre son orgueil. L'homme, ô Vénus! peut-il dans ton culte perfide Trouver le vrai bonheur, S'il doit sacrifier sur ton autel avide Ce qui fait sa grandeur?
Le ventre contre terre, la face dans la boue... «... Vous étendrez le bras droit et vous signerez tous ce papier. Si quelqu'un bouge ou parle, voici la gueule de mon pistolet. Du reste, vous êtes libres.» Les voyageurs étendent le bras et signent. Cela fait, le brigand relève la tête et dit: J'ai sept millions cinq cent mille voix. M. Louis Bonaparte est président de cette diligence.
Sois-en sûr, Benvenuto, ce que nos maîtres, enivrés de leurs œuvres, appellent aujourd'hui le comble de l'art, est aussi loin de ce qu'on nommera musique dans deux ou trois siècles, que les petits monstres bipèdes, pétris avec de la boue par les enfants, sont loin de ton sublime Persée ou du Moïse de Buonarotti.
«...Des paysans viennent de très loin pour voir notre Borel qui fait triste figure sous la pluie au milieu de la boue dont il aura grand'peine
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