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Mis à jour: 29 juin 2025
Notre grand poète national professait pour notre grande cité un sentiment d'admiration qui se manifesta, pour ainsi dire, dans chacune de ses oeuvres. Rappelons-nous ces vers admirables sur Paris: Oh! Paris est la Cité mère! Paris est le lieu solennel Où le tourbillon éphémère Tourne sur un centre éternel
J'ai cherché vainement dans les bruyantes fêtes, Où l'éclat des plaisirs éblouit tant de têtes, Ce trésor précieux qu'on nomme le bonheur; Je l'ai cherché d'abord sur le sol que je foule En voulant soulever les bravos de la foule, Et je n'ai recueilli qu'un éphémère honneur!
Quelle qu'elle soit, rappelle-la toi: c'est chose si fragile et si éphémère que la vie, qu'il est beau de pouvoir la concentrer, la résumer par le souvenir, dans une heure qui la marque et lui donne sa portée: cette heure, c'est celle qui s'écoule en ce moment où je te parle avec cette sincérité émue.
N'est-ce pas, ô lune qui luisais, pâle et froide comme le souvenir? N'est-ce pas, ô source de blancheur, dont les calmes rayons mouraient sur cette neige, éphémère comme l'innocence? La Strettina
Au moins, que cette amour, mon Dieu, soit la dernière! Qu'elle brise mon coeur en atomes si fins, Qu'il n'en reste pas même une trace éphémère! Et que le vent d'automne en chasse la poussière Devant la feuille d'arbre et l'écume légère Que son souffle, au hasard, sème par les chemins! Elle m'apparut, rasant l'eau, Dans le sillage du vaisseau. C'était le soir, elle était belle.
Ce «petit public» tant vanté peut bien mettre au jour une vogue; mais cette vogue, d'un prestige enivrant si l'on veut, n'a pas plus de réalité qu'une heure d'ivresse charmante, produite par le vin mousseux qu'on extrait, dans le pays de Cachemire, des pétales de roses et d'œillets légèrement fermentés. Cette vogue est une chose éphémère, chétive, sans consistance, sans vie réelle, toujours prête
Nodier regardait donc son éphémère, quand tout
Elle se sentit mère une seconde fois. Devant le berceau froid de son ange éphémère, Se rappelant l'accent dont il disait: Ma mère, Elle songeait, muette, assise sur son lit. Le jour où, tout
Cette fleur n'est pas éphémère, Je la possède sans retour; Comme une rose printanière, Elle me sourit chaque jour. Vraiment je suis par trop heureuse. Je fais toujours ma volonté; Pourrais-je n'être pas joyeuse Et ne pas montrer ma gaîté? Ma joie est d'aimer la souffrance, Je souris en versant des pleurs. J'accepte avec reconnaissance L'épine au milieu de mes fleurs.
Je sentis mon rôle éphémère, presque ridicule. Je me flattais de le répudier quand ma passion serait assouvie, et je ne songeai plus qu'
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