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Aktualisiert: 13. Mai 2025
Um eines Fehls, der Brille kaum bemerkbar, In dem Demanten, den er jüngst empfing, In Staub den Geber treten? Eine Tat, Die weiß den Dei von Algier brennt, mit Flügeln, Nach Art der Cherubinen, silberglänzig, Den Sardanapel ziert, und die gesamte Altrömische Tyrannenreihe, schuldlos, Wie Kinder, die am Mutterbusen sterben, Auf Gottes rechter Seit hinüberwirft?
Doch weils Hans Kottwitz aus der Priegnitz ist, Der sich mir naht, willkürlich, eigenmächtig, So will ich mich auf märksche Weise fassen: Von den drei Locken, die man silberglänzig, Auf seinem Schädel sieht, faß ich die eine, Und führ ihn still, mit seinen zwölf Schwadronen, Nach Arnstein, in sein Hauptquartier, zurück. Wozu die Stadt aus ihrem Schlafe wecken? Der Kurfürst.
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