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Ihr bestaunt den Fakir, der, um seine Seele zu vervollkommnen, auf einem Bett von aufrechtstehenden spitzen Nägeln ruht, ihr selbst aber zerfleischt euch tagein, tagaus mit Reden, die spitziger und rostiger sind als die Nägel des Fakirbettes. Und glaubt ihr, daß sich eure Seele dabei vervollkommne? Euer Mund ist ruhelos, weil es euer Herz ist! Und darum habt ihr es immer eilig.
Da wußte er, es war der Knecht, der sein Bettgenosse sein sollte. – Aha, der Schütze ist heimgekehrt, knarrte Rundqvists rostiger Baß. Ich dachte, es sei der Teufel, der am Sonnabend draußen geschossen. – Du kannst ja gar nicht schießen, Rundqvist; du hast ja keine Flinte, schnauzte Norman.