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denn selbst Kirchen und Gottes-Gräber liebe ich, wenn der Himmel erst reinen Auges durch ihre zerbrochenen Decken blickt; gern sitze ich gleich Gras und rothem Mohne auf zerbrochnen Kirchen Oh wie sollte ich nicht nach der Ewigkeit brünstig sein und nach dem hochzeitlichen Ring der Ringe, dem Ring de Wiederkunft!
Ja, es sind die bunten Mohne, Die sich nachbarlich erstrecken Und dem Kriegesgott zu Hohne Felder streifweis freundlich decken. Möge stets so der Gescheute Nutzend Blumenzierde pflegen Und ein Sonnenschein wie heute Klären sie auf meinen Wegen! Zwiespalt
Du bist die Ebene . . . Hoch schwanket die Zitrone Verfallenden Mondes über deinem Scheitel grad. Du schläferst ein mich Strolch mit schwerem Mohne, Du, die im Traum ihm, blonder Engel, nahst. Ich bin der Wald . . . Goldbäche mir entsprungen, Sie rascheln durch Schlinggräser mit Geflüster. Wie Schlangen sanft mit langen Nadelzungen. Es raset über mir der Sterne Lüster.