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Aktualisiert: 2. Mai 2025
Schwer wirds, sich als Deutschen zu bekennen, Nicht nach den Landschaften Frankreichs zu brennen, Nach Paris nicht, unserem rosenen Kindheitstraum. Wir leben in einem kalten rechteckigen Raum. Ein Kritiker hat einen Dichter totgeschwiegen. Kleists Dämon höhnisch aus verworrenem Schilfrohr grinst. In wüsten Knäueln kotzend die Betrunkenen liegen, Derweil ein grüner Mond in schwarze Lachen blinzt.
Die gegen Abend gehn, bei steilem Rauch Mit hohem Pfiff nach schönen Ländern wimmern, Wo über menschlichem Gestrüpp noch Sterne flimmern. Ahnung Franz Jung gewidmet Triumph wird über uns schreiten. Es soll Triumph über uns leuchten. Triumph über uns. Aufbruch ruft. Wir aber werden am Boden liegen, schlafend, Berauscht, kotzend oder greinend.
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