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Im Arsenal die Bogenlampe zittert. Das Flammenschwert er schwinget, sich ergötzend. Es dröhnet Orgel weit das himmlische Gewitter. Nun ruhend über, ach, gefallenen Säulen, Zerborstenen Theatern und Konzerten . . . Er füget Glieder an zerbrochene Leiber Und streicht mit Erde Wunden aus.
Es dröhnet mein Gewand. Ich ward wie Meer, doch ohne Sturm, Und Ebene ausgestreckt, Aus meinem Munde wächst ein Turm, Wald und Gebirg sich reckt. Wie herrlich hin ich aufgegangen! In meinen Augen schläft der Mond. In meinem Blut schon Sterne fangen Zu kreisen an mit leisem Ton. Trauer