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Jamais o Amor lhe fez velar noites sombrias e, erguendo as mãos, chorar, sobre o seu leito, a sós. Pólos! ha corações mais gelados que vós. Estatuas! não sois só as bellas coisas frias. Embalde erguia as mãos, magras de um sonho ardente, pelas noites febris, para o solemne ceu. Em vão elle exibia um facto resplendente, vencendo os histriões, heroes do povileu.
Nós hoje os infieis não cremos nos milagres. Não me importa que tu, ó Velho, me consagres o epitheto brutal de herege ou de maldito. Eu sou o Pranto e o Odio! Eu sou o Ai e o Grito! Eu sou a voz da turba extranha e inominada que uma vez é soluço, outras a gargalhada que chamam povileu, a plebe envilecida, n'uma éra de sangue, uma éra fratricida riscada por um sol velho e sanguinolento.
Palavra Do Dia
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