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E escrevi pelos albuns elegantes Idyllios em papeis assetinados, E, como a luz dos ponches inflammados, Fiz odes ideaes e extravagantes. Mas hoje emfim mudei, e inda ha bem pouco, A diva por quem choro e vivo louco, A flor, a flor ideal das maravilhas... A minha deusa de cabello preto... Pediu-me, rindo, a graça d'um soneto, E eu mandei-lhe uma caixa de pastilhas!
Em poz das liteiras, mulas brancas trazendo mulheres embiocadas em ponches... jumentinhos de trabalho com gente que tossia... e até n'uma especie d'esquife, um vulto entre roupas dava grandes gemidos, quando os portadores oscillavam mais bruscamente a padiola em que o traziam.
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