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A pobresinha, trajada por mãos de gente ignara, anda por aqui a negacear-nos o riso como moura do auto, ou anjo de procissão de aldeia. Se acerta de lhe pagarem os farrapinhos broslados de folha de Flandres em algum silvedo, a mesquinha fica núa, e nós a córarmos de vergonha por amor d'ella.
Jorge... que necessidade tinhamos nós de corarmos um na presença do outro!? Jorge. Eu não córo... A côr d'este rosto só póde alteral-a uma infamia. Julia. Jorge. Jorge, e Eduardo, dando o braço a Leocadia. Eduardo. Será isto um sonho?... Se o é, deixe-me sonhar uma hora, sim? Tambem ha sonhos de que se acorda com a face cheia de lagrimas... Jorge.
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