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Mansamente, quando eu cismava no turbilhão de vidas tão diversas que ali contemplava, no mistério sem fim dos seus combates para expandirem na luz os seus anseios, a velhinha, arrastando seus passos no caminho em que resignada arrasta a sua pobreza, saudou-me e disse, interrompendo o sonho e outros sonhos trazendo em sua voz: «Boa tarde, meu senhor, salve-o Deus!»
E o cavador cismava na sua leiva, naquela que rasgara no bravio, e era regada só do suor do rosto e pelos orvalhos breves da manhã, e em dias tormentosos dilacerada pela rispidez de invernos inclementes, severos, tanto ou mais que o sol de Julho. Por que erro ou mistério chorava ali a água a viuvez dum benigno chão que a desposasse, e lá no cimo do monte o campo pobre desfalecia
Cismava nos áureos planos Do seu proximo noivádo: E fêz só dezoito ânos Pelo setembro passado... Mais infeliz nunca vi! Em vez de noivar, morreu... O bom Deus quí-la pra Si: Levou-a da terra ao Céu. Ela era o anjo da graça, Sempre a sorrir e a cantar... Tudo passa! tudo passa... Morreu! Deixái-nos chorar.
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