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Deſta arte o Mouro atonito & toruado, Toma ſem tento as armas muy depreſſa, Não foge: mas eſpera confiado, E o ginete belligero arremeſſa: O Portugues o encontra denodado, Pelos peitos as lanças lhe atraueſſa. Hũs caem meios mortos, & outros vão A ajuda conuocando do Alcorão.
Como não morre Amor de piedade? Não della, que se foi á clara vida; Mas de si, que ficou em noute escura. Ditosa penna, como a mão que a guia Com tantas perfeições da subtil arte, Que quando com razão venho a louvar-te, Em teus louvores perco a phantasia. Porém Amor, que effeitos varios cria, De ti cantar me manda em toda parte, Não em plectro belligero de Marte, Mas em suave e branda melodia.
Palavra Do Dia
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