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Atualizado: 15 de maio de 2025
Bem certo: o seu filhinho sararia. E nessa maré-cheia de luar, no encantamento sortílego da noite, a esperança subia a aluciná-la despertando o sonho místico de outrora. Aquella figurinha não mentia: os seus olhos de mago eram proféticos.
E com o colo nu perdeu-se a rir... «Vaes p'r'ò mar, meu amor? Deixas-me só?...» P'rò mar! P'rò mar!... Pela primeira vez há já três annos, espantado de se ouvir, da sua voz, repetia o nome sortílego, supremo: «P'rò mar!» com uma inflexão pueril, quasi idiota. A lenha crepitava no fogão. Ouvia-se chover cada vez mais. «Estás vestido p'ra bordo... Estás já pronto...»
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