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Atualizado: 20 de junho de 2025
Mas este amor é grande soffrimento! De que nos serve amar o que não ama? Ser dolorosa chama, Sobre campos de neve, errando, ao vento? Andar a perseguir um Anjo fugitivo! Entre turbas de mortos não ser mais Do que um espectro vivo? Ser doido cataclismo! Ser desprendida folha, Entregue aos vendavaes, A voar, a voar em negros vôos afflictos! Olhar seu proprio sêr como quem olha O fundo d'um abysmo!
Quando lá entrei, lembrou-me um pomar de macieiras frondosas e bem alinhadas, d'esses que os brazileiros da minha terra têm alli pela Villa da Feira. Li depois que Theophilo Gautier a comparára a uma floresta, mas as florestas bracejam á vontade, erguem-se ao sol e desconhecem a linha recta, errando gigantes por onde a luz e a terra mysteriosamente as conduzem.
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