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Sabes, cruel, que tenho causas muitas Para te convencer, de que queixar-me; Por isso vás fugindo e não me escuitas. Ja não acho em que possa confiar-me. Aquelles doces versos ja t'esquecem, Que tu nos lisos álamos cortavas, Onde com teus enganos inda crescem? Arder por meu amor nelles mostravas: Eu, crendo que era assi, não entendia Quanto fingiste amar, quão pouco amavas.
A exportação de frutas era um jogo: Dependiam da sorte do mercado O boal, que é de perolas formado, E o ferral, que é ardente e côr de fogo! Em agosto, ao calor canicular, Os passaros e enxames tudo infestam; Tu cortavas os bagos que não prestam Com a tua thesoura de bordar.
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