Vietnam or Thailand ? Vote for the TOP Country of the Week !
Mis à jour: 28 juin 2025
Comment faisais-tu donc, malgré verroux et grilles, Pour te glisser au lit des belles jeunes filles, Heureux, heureux don Juan! Conquérant oublieux, une seule de celles Que tu n'inscrivais pas, une entre tes moins belles Ta plus modeste fleur, Oh! combien et longtemps nous l'eussions adorée! Elle aurait embelli, dans une urne dorée, L'autel de notre coeur.
Mais sur la face postérieure il y avait toute l'inscription suivante: CE QUI EST: Le Feu, l'Air, l'Eau, la Terre: AUX SAINTES CENDRES DE NOS ROIS ET DE NOS REINES, Ils ne pourront l'arracher. LA TOURBE FIDÈLE OU CHYMIQUE DANS CETTE URNE EST CONTENUE Aò . Fidelis chymicorum Turba in hanc urnam contulit.
Sépulcre de silence et tombeau de beauté, La Tristesse conserve en cendres dans son urne Les grappes de l'automne et les fruits de l'été, Et c'est ce cher fardeau qui la rend taciturne, Car sa mémoire encore y retrouve sa vie Et l'heure disparue avec la saison morte Et tout ce dont jadis, enivrée et fleurie, Elle a senti l'odeur féconde, saine et forte;
L'art aime et voit aujourd'hui tout ce qui est naïf, même la brouette cassée qui, avec une urne renversée, compose un tableau sur le fumier blond où le coq se promène d'un air aussi vaniteux que s'il foulait un tapis de pourpre, et où la poule gratteuse et affairée semble toujours absorbée dans la recherche de cette fameuse perle dont elle ne saurait que faire.
Quel trophée nous signale cette terre sacrée, et nous rappelle le sourire de la liberté et les larmes de l'Asie? Une urne dépouillée, une tombe violée, et la poussière que le pied de ton coursier, barbare étranger! fait voler dans les airs. Cependant des foules de pélerins viendront, sans jamais se lasser, visiter les débris de ta splendeur passée.
Si je rencontre un fleuve en route, je le pompe, Je dessèche son urne avec ma grande trompe, Et laisse sur le sec ses hôtes écaillés. Mes défenses d'ivoire éventreraient le monde, Je porterais le ciel et sa coupole ronde Tout aussi bien qu'Atlas. Rien ne me semble lourd; pour soutenir le pôle; Je pourrais lui prêter ma rude et forte épaule. Je le remplacerai quand il sera trop las!
Après ces lamentations si éloquentes et si naïves, le corps du héros est placé sur le bûcher par le vieux Priam. Les flammes du bûcher se confondent avec celles de l'aurore, et une urne d'or reçoit les cendres du dernier défenseur d'Ilion. Le poëme finit l
Qui donc allait plonger la main dans cette urne improvisée? Quel était celui d'entre nous qui en retirerait le nom de l'élu du destin? Messieurs, dis-je
»L'envoi de cette urne était accompagné d'une lettre que je regardais comme bien plus précieuse encore,
«Que tu sois riche ou né de la race antique d'Inachus, ou pauvre et issu d'une famille obscure qui supporte le poids du jour, tu mourras victime dévouée au dieu qui ne pardonne pas. Nous sommes tous chassés vers le même but par la mort; plus tôt ou plus tard, notre sort est agité dans la même urne; il en sortira, ce jour qui nous condamne
Mot du Jour
D'autres à la Recherche